Sermão 23 | Reflexões sobre a batalha final

Embora a Bíblia seja um dos livros mais poéticos, e sua linguagem seja indescritivelmente sublime, devemos observar como ela se mantém constantemente fiel à natureza. Não há distorção de fatos, nem encobrimento da verdade. Por mais sombrio que seja o assunto, embora ela o ilumine com brilho, não nega a melancolia a ele associada. Se você ler este capítulo da epístola de Paulo, tão justamente celebrado como uma obra-prima da linguagem, verá que ele fala do que virá após a morte com tanta exultação e glória que você sente: “Se isso é morrer, então seria bom partir imediatamente”.“Quem não se alegrou, e cujo coração não se elevou ou se encheu de um fogo sagrado, ao ler frases como estas: ‘Num instante, num piscar de olhos, ao som da última trombeta; pois a trombeta soará, e os mortos ressuscitarão incorruptíveis, e nós seremos transformados. Pois este corpo corruptível deve revestir-se de incorruptibilidade, e este corpo mortal deve revestir-se de imortalidade. Assim, quando este corpo corruptível se tiver revestido de incorruptibilidade, e este corpo mortal se tiver revestido de imortalidade, então se cumprirá a palavra que está escrita: ‘A morte foi engolida pela vitória’. Ó morte, onde está o teu aguilhão? Ó sepultura, onde está a tua vitória?” No entanto, com toda essa linguagem majestosa, com todo esse voo ousado da eloquência, ele não nega que a morte seja algo sombrio. Até mesmo suas próprias figuras retóricas sugerem isso. Ele não zomba dela; ele não diz: “Ah, morrer não é nada”; ele descreve a morte como um monstro; fala dela como tendo um aguilhão; nos diz em que reside a força desse aguilhão; e mesmo na exclamação de triunfo, ele não atribui essa vitória à carne por si só, mas diz: “Graças a Deus, que nos dá a vitória por meio de nosso Senhor Jesus Cristo.”

Quando escolho um texto como este, sinto que não consigo pregar a partir dele. O pensamento me domina; minhas palavras vacilam; não há expressões grandiosas o suficiente para transmitir o significado poderoso deste texto maravilhoso. Se eu tivesse a eloquência de todos os homens reunida em um só, se pudesse falar como nenhum homem jamais falou (com exceção daquele único homem divino de Nazaré), não conseguiria abranger um assunto tão vasto quanto este. Não pretendo, portanto, fazê-lo, mas vou oferecer a vocês os pensamentos que minha mente é capaz de produzir.

Esta noite falaremos de três coisas: primeiro, o aguilhão da morte; segundo, o poder do pecado; e terceiro, a vitória da fé.

Primeiro, o aguilhão da morte. O apóstolo retrata a morte como um dragão terrível, ou monstro, que, ao se abater sobre todos os homens, deve ser combatido por cada um por si mesmo. Ele não nos dá a menor esperança de que algum de nós possa evitá-la. Ele não nos fala de nenhuma ponte sobre o rio da Morte; ele não nos dá a menor esperança de que seja possível sair deste estado de existência para outro sem morrer; ele descreve o monstro como estando exatamente em nosso caminho, e contra ele devemos lutar, cada um pessoalmente, separadamente e sozinho; cada um deve morrer; todos nós devemos atravessar o rio negro; cada um de nós deve passar pelo portão de ferro. Não há passagem deste mundo para outro sem a morte. Tendo-nos dito, então, que não há esperança de escaparmos, ele nos prepara para o combate; mas não nos dá esperança de que seremos capazes de matar o monstro; ele não nos diz que podemos cravar nossa espada em seu coração e, assim, derrubar e subjugar a morte; mas, apontando para o dragão, ele parece dizer: “Tu não podes matá-lo, homem; não há esperança de que você alguma vez coloque o pé sobre o pescoço dele e esmague sua cabeça; mas uma coisa pode ser feita — ele tem um ferrão que você pode extrair; você não pode esmagar a morte com os pés, mas pode arrancar o ferrão que é mortal; e então você não precisará temer o monstro, pois ele não será mais um monstro, mas sim um anjo de asas velozes para te levar ao céu. Onde, então, está o ferrão desse dragão? Onde devo golpear? O que é o ferrão? O apóstolo nos diz: “que o ferrão da morte é o pecado”. Basta que eu o corte, e então, embora a morte possa ser sombria e solene, não a temerei; mas, erguendo o ferrão do monstro, exclamarei: “Ó morte, onde está o teu ferrão? Ó sepultura, onde está a tua vitória?” Vamos agora refletir sobre o fato de que “o aguilhão da morte é o pecado”.

Primeiro, o pecado dá um aguilhão à morte, pelo fato de que o pecado trouxe a morte ao mundo. Os homens poderiam estar mais contentes em morrer se não soubessem que isso é um castigo. Suponho que, se nunca tivéssemos pecado, haveria algum meio de passarmos deste mundo para outro. Não se pode supor que tivesse existido uma população tão enorme a ponto de todas as miríades que viveram desde Adão até agora terem habitado um globo tão pequeno como este; não haveria espaço suficiente para elas. Mas poderia ter sido providenciado algum meio de nos levar embora quando chegasse o momento certo e de nos transportar em segurança para o céu. Deus poderia ter providenciado cavalos e carruagens de fogo para cada um de seus Elias; ou, assim como foi dito a respeito de Enoque, poderia ter sido declarado a respeito de cada um de nós: “Ele não está mais aqui, pois Deus o levou.” Morrer assim — se é que podemos chamar de morte o fato de deixar este corpo e estar com Deus — não teria sido nenhuma desgraça; na verdade, teria sido a mais alta honra; condizente com a mais elevada aspiração da alma: viver rapidamente seu curto tempo neste mundo, para então ascender e estar com seu Deus; e, nas orações do homem mais piedoso e devoto, uma de suas mais sublimes súplicas seria: “Ó Deus, apressa o momento da minha partida, quando estarei contigo.” Quando tais seres sem pecado pensavam em sua partida, não tremiam, pois o portão seria de marfim e pérola — não como agora, de ferro —; o rio seria como néctar, muito diferente da atual “amargura da morte”. Mas, ai de mim! Quão diferente! A morte é agora o castigo do pecado. “No dia em que dela comeres, certamente morrerás.” “Em Adão todos morrem.” Por causa do pecado dele, cada um de nós ficou sujeito à pena de morte e, assim, sendo um castigo, a morte tem seu aguilhão. Mesmo para o melhor homem, o cristão mais santo, o intelecto mais santificado, a alma que mantém a relação mais íntima e querida com Deus, a morte deve parecer ter um aguilhão, pois o pecado foi sua mãe. Ó descendente fatal do pecado, eu só te temo por causa de tua origem! Se tu viesses a mim como uma honra, eu poderia atravessar o Jordão ainda agora e, quando suas ondas geladas estivessem ao meu redor, eu sorriria em meio às suas ondulações; e, nas ondulações do Jordão, meu canto também se elevaria, e a música fluida da minha voz se uniria às ondulações fluidas das águas: “Aleluia! É uma bênção atravessar para a terra dos glorificados.” Essa é uma das razões pelas quais o aguilhão do pecado é a morte.

Mas devo interpretá-lo em outro sentido. “O aguilhão da morte é o pecado” — ou seja, aquilo que tornará a morte mais terrível para o homem será o pecado, se não for perdoado. Mesmo que esse não seja o significado exato do apóstolo, ainda assim é uma grande verdade, e posso encontrá-la aqui. Se o pecado pesasse sobre mim e não fosse perdoado — se minhas transgressões não fossem perdoadas — se tal fosse o caso (embora eu me alegre em saber que não é assim) isso seria o próprio aguilhão da morte para mim. Consideremos um homem que está morrendo e relembrando sua vida passada: ele encontrará na morte um aguilhão, e esse aguilhão será seu pecado passado.

Imagine o leito de morte de um conquistador. Ele foi um homem sanguinário desde a juventude. Criado no acampamento, seus lábios se acostumaram desde cedo ao som da corneta, e sua mão, ainda na infância, batia no tambor. Ele tinha um espírito marcial; deleitava-se com a fama e os aplausos dos homens; amava a poeira da batalha e as vestes manchadas de sangue. Ele viveu uma vida daquilo que os homens chamam de glória. Ele invadiu cidades, conquistou países, devastou continentes, dominou o mundo. Veja suas bandeiras penduradas no salão e as marcas de glória em seu brasão. Ele é um dos guerreiros mais orgulhosos da Terra. Mas agora ele vem para morrer, e quando se deitar para expirar, o que investirá sua morte de horror? Será seu pecado. Parece-me ver o monarca morrendo; ele jaz em catafalco; ao seu redor estão seus nobres e conselheiros; mas há algo mais ali. Bem ao seu lado está um espírito do Hades; é a alma de uma mulher falecida. Ela olha para ele e diz: “Monstro! Meu marido foi morto em batalha por causa da tua ambição: fiquei viúva, e meus órfãos indefesos e eu passamos fome.” E ela passa adiante. Seu marido se aproxima e, abrindo bem suas feridas sangrentas, grita: “Outrora eu te chamava de monarca; mas, por tua vil cobiça, provocaste uma guerra injusta. Vê aqui estas feridas — eu as sofri no cerco. Por tua causa, fui o primeiro a subir a escada de assalto; este pé pisou no topo da muralha, e brandi minha espada em triunfo, mas no inferno levantei os olhos em tormento. Vile miserável, tua ambição me levou para lá!” Voltando seus olhos horríveis para ele, ele passa adiante. Então surge outro, e outro, e mais outro ainda; despertando de seus túmulos, eles rondam seu leito e o assombram; a procissão sombria continua marchando, olhando para o tirano moribundo. Ele fecha os olhos, mas sente a mão fria e ossuda sobre sua testa; ele estremece, pois a presença da morte está em seu coração. “Ó Morte!”, diz ele; “deixar esta vasta propriedade, este poderoso reino, esta pompa e poder — isso já seria algo; mas encontrar aqueles homens, aquelas mulheres e aquelas crianças órfãs, cara a cara; ouvi-los dizer: ‘Você se tornou como um de nós?’ enquanto reis que eu destronou e monarcas que eu derrubou farão suas correntes chocalharem em meus ouvidos e dirão: ‘Tu foste nosso destruidor, mas como caíste do céu, ó Lúcifer, filho da manhã! Como foste derrubado, como em um instante, de tua glória e teu orgulho!’“Vê, então, o aguilhão da morte seria o pecado do homem. Não o atormentaria o fato de ter que morrer, mas sim o fato de ter pecado, de ter sido um homem sanguinário, de ter as mãos manchadas de sangue por assassinatos em massa — isso sim o atormentaria de verdade, pois ‘o aguilhão da morte é o pecado’.”

Ou, suponha outro personagem — um pastor. Ele se apresentou diante do mundo, proclamando algo a que chamava de evangelho. Ele foi um pregador renomado; a multidão pendia de seus lábios; ouvia suas palavras; diante de sua eloquência, uma nação ficava maravilhada, e milhares tremiam com sua voz. Mas sua pregação acabou; o tempo em que ele podia subir ao púlpito já passou; outro lugar o aguarda, outra congregação, e ele deve ouvir outro pregador, melhor do que ele mesmo. Lá está ele deitado. Ele foi infiel à sua missão. Ele pregou filosofia para encantar seu povo, em vez de pregar a verdade e atingir seus corações. E, enquanto ele ofega em sua cama, aquele que é o pior e mais amaldiçoado dos homens — pois certamente ninguém pode ser pior do que ele —, surge alguém, uma alma do abismo, que, olhando-o nos olhos, diz: “‘Eu vim até ti certa vez, tremendo por causa do pecado; perguntei-te o caminho para o céu, e tu disseste: “Faz tais e tais boas obras”, e eu as fiz, e estou condenado. Tu me disseste uma mentira; não declaraste claramente a palavra de Deus’”. Ele desaparece, apenas para ser seguido por outro; este foi um homem irreligioso e, ao ver o pastor em seu leito de morte, diz: “Ah! E tu estás aqui? Certa vez entrei em tua casa de oração, mas tu pregaste um sermão que eu não consegui entender. Eu escutei; queria ouvir algo de teus lábios, alguma verdade que pudesse queimar minha alma e me levar ao arrependimento; mas não entendi o que disseste; e aqui estou.” O fantasma bate o pé, e o homem estremece como uma folha de álamo, pois sabe que tudo isso é verdade. Então toda a congregação se levanta diante dele enquanto ele jaz em seu leito; ele olha para o grupo heterogêneo; contempla as cabeças brancas como a neve dos idosos e os olhos brilhantes dos jovens; e, deitado ali sobre o travesseiro, ele visualiza todos os pecados de sua vida passada e ouve alguém dizer: “Vai-te embora! Infiel ao teu dever; não te livraste do teu amor pela pompa e pela dignidade; não falaste:

Como se nunca mais pudesses falar,
Um moribundo a homens moribundos.

Ah! Talvez seja algo para aquele pastor deixar sua paróquia, algo para ele morrer; mas o pior de tudo, o aguilhão da morte será seu pecado: ouvir sua paróquia vindo atrás dele, uivando, rumo ao inferno; ver sua congregação seguindo-o em um rebanho confuso, depois de tê-los desviado do caminho, tendo sido um falso profeta em vez de um verdadeiro, proclamando paz, paz, onde não havia paz, iludindo-os com mentiras, encantando-os com música, quando deveria, ao contrário, ter-lhes anunciado com voz áspera e severa a Palavra de Deus. Em verdade, é verdade, é verdade: o aguilhão da morte para tal homem será seu grande, seu enorme, seu hediondo pecado de ter iludido os outros.

Assim, depois de ter pintado dois retratos em tamanho real, eu poderia dar a cada um de vocês miniaturas de si mesmos. Eu poderia retratar-te, ó bêbado, quando teus copos estiverem vazios, e quando tua bebida não for mais doce ao teu paladar, quando piores que fel serão as iguarias que bebes, quando, em menos de uma hora, os vermes farão um carnaval em tua carne; eu poderia retratá-lo enquanto você olha para trás, para sua vida desperdiçada. E você, ó blasfemo, parece-me vê-lo ali, com seus palavrões ecoando na memória para seu próprio desânimo. E tu, homem de luxúria e maldade, tu que corrompeste e seduziste outros, eu te vejo ali; e o aguilhão da morte para ti, quão horrível, quão terrível! Não será o fato de tu gemeres de dor, não será o fato de tu seres atormentado pela agonia, não será o fato de teu coração e tua carne falharem, mas o aguilhão, o aguilhão, será o teu pecado. Quantos neste lugar sabem soletrar a palavra “remorso”? Rezo para que vocês nunca conheçam seu terrível significado. Remorso, remorso! Vocês conhecem sua origem; significa “morder”. Ah! Agora dançamos com nossos pecados — é uma vida alegre para nós — pegamos suas mãos e, brincando sob o sol do meio-dia, dançamos, dançamos e vivemos em alegria. Mas então esses pecados nos morderão. Os jovens leões que acariciamos e com quem brincamos nos morderão; a jovem víbora, a serpente, cujos tons azuis tanto nos encantaram, nos morderá, nos picará, quando o remorso ocupar nossas almas. Eu poderia, mas não o farei, contar-lhes algumas histórias sobre o terrível poder do remorso; é a primeira dor do inferno; é a antecâmara do abismo. Ter remorso é sentir as faíscas que se elevam do fogo da Geena sem fundo; sentir remorso é ter o tormento eterno iniciado dentro da alma. O aguilhão da morte será o pecado imperdoável e não arrependido.

Mas se o pecado, em retrospecto, é o aguilhão da morte, o que deve ser o pecado em perspectiva? Meus amigos, não refletimos com a frequência necessária sobre o que o pecado está por vir. Vemos o que ele é: primeiro a semente, depois a folha, depois a espiga e, por fim, o grão maduro na espiga. É o desejo, a imaginação, a ânsia, a visão, o paladar, o ato; mas o que é o pecado em seu próximo estágio? Observamos o pecado à medida que cresce; vimos que, a princípio, é uma coisa muito pequena, mas que se expande até se transformar em uma montanha. Vimos que é como “uma pequena nuvem, do tamanho da mão de um homem”, mas o vimos se acumular até cobrir os céus de escuridão e derramar gotas de chuva amarga. Mas o que será do pecado no próximo estágio? Chegamos até aqui, mas o pecado é algo que não pode parar. Vimos até onde ele cresceu, mas até onde ainda crescerá? Pois ele não está maduro quando morremos; ele precisa continuar; ele já está em movimento, mas precisa se desdobrar para sempre. No momento em que morremos, a voz da justiça clama: “Selem a fonte de sangue; interrompam o fluxo do perdão; aquele que é santo, que continue santo; aquele que é imundo, que continue imundo.” E depois disso, o homem continua se tornando cada vez mais imundo; sua luxúria se desenvolve, seu vício aumenta; todas essas paixões malignas ardem com dez vezes mais fúria e, na companhia de outros como ele, sem as restrições da graça, sem a palavra pregada, o homem se torna cada vez pior; e quem pode dizer até onde seu pecado pode chegar? Às vezes, comparo a hora da nossa morte àquele famoso quadro, que creio que vocês já tenham visto na Galeria Nacional, em que Perseu ergue a cabeça de Medusa. Aquela cabeça transformava em pedra todas as pessoas que olhassem para ela. Há ali um guerreiro com um dardo na mão; ele está paralisado, transformado em pedra, com o dardo ainda no punho. Há outro, com um punhal sob a túnica, prestes a apunhalar; ele é agora a estátua de um assassino, imóvel e frio. Outro está rastejando furtivamente, como um homem em emboscada, e ali está ele, uma rocha consolidada; ele apenas olhou para aquela cabeça e ficou congelado em pedra. Pois bem, assim é a morte. O que eu sou quando a morte se apresenta diante de mim, isso é o que devo ser para sempre. Quando meu espírito partir, se Deus me encontrar entoando louvores a Ele, eu os entoarei no céu; se Ele me encontrar proferindo juramentos, eu darei continuidade a esses juramentos no inferno. Onde a morte me deixa, o julgamento me encontra. Assim como morro, assim viverei eternamente.

Não há atos de perdão concedidos
Na fria sepultura para a qual nos apressamos.

É para sempre, para sempre, para sempre! Ah! Há um grupo de hereges nos dias de hoje que falam de punição breve e pregam que Deus transporta as almas por um período de anos e depois as deixa morrer. Onde será que esses homens aprenderam sua doutrina, pergunto-me? Li na Palavra de Deus que o anjo colocará um pé sobre a terra e o outro sobre o mar, e jurará por Aquele que vive e esteve morto, que o tempo não existirá mais. Mas, se uma alma pudesse morrer em mil anos, ela morreria no tempo; se um milhão de anos pudesse se passar e, então, a alma pudesse se extinguir, existiria algo chamado tempo; pois, falem-me de anos, e aí existe tempo. Mas, senhores, quando aquele anjo tiver proferido a palavra: “O tempo não existirá mais”, as coisas serão então eternas; o espírito prosseguirá em sua revolução incessante de bem-aventurança ou desgraça, sem nunca ser detido, pois não há tempo para detê-lo; o fato de ele parar implicaria a existência do tempo; mas tudo será eterno, pois o tempo deixará de existir. Cabe a vocês, então, refletir sobre onde estão e o que são. Oh! Fiquem e tremam neste estreito istmo entre os dois mares sem limites, pois somente Deus no céu pode dizer em quanto tempo vocês poderão ser lançados para o futuro eterno. Que Deus conceda que, quando essa última hora chegar, estejamos preparados para ela! Como o ladrão, sem ser ouvido, sem ser visto, ela se esgueira pela sombra escura da noite. Talvez, enquanto aqui estou e falo sem rodeios dessas coisas sombrias e ocultas, logo a mão se estenda, e silencie a boca que balbucia a melodia vacilante. Ó tu que habitas no céu, ó poder supremo, ó Rei eterno, não permitas que essa hora me surpreenda em um momento mal aproveitado; mas que ela me encontre absorto em meditação elevada, entoando hinos ao meu grande Criador. Assim, no último momento da minha vida, apressar-me-ei para além do azul, para banhar as asas deste meu espírito em seu elemento natural, e então habitar contigo para sempre —

Longe de um mundo de dor e pecado,
Com Deus eternamente encerrado.

A força do pecado é a lei.

Tentei mostrar como combater esse monstro — é extraindo e destruindo seu ferrão. Preparo-me para a batalha. É verdade que pequei e, por isso, coloquei um ferrão na morte, mas me esforçarei para removê-lo. Eu tento, mas o monstro ri na minha cara e grita: “A força do pecado é a lei. Antes que possas destruir o pecado, deves, de alguma forma, satisfazer a lei. O pecado não pode ser removido por tuas lágrimas ou por tuas obras, pois a lei é a sua força; e até que tenhas satisfeito a vingança da lei, até que tenhas pago até o último centavo de suas exigências, meu ferrão não pode ser removido, pois a própria força do pecado é a lei.” Agora, devo tentar explicar essa doutrina de que a força do pecado é a lei. A maioria dos homens pensa que o pecado não tem força alguma. ““Ah”, dizem muitos, “podemos ter pecado muito, mas nos arrependeremos e seremos melhores pelo resto de nossas vidas; sem dúvida Deus é misericordioso e nos perdoará.” E ouvimos muitos teólogos falarem frequentemente do pecado como se fosse algo muito venial. Pergunte a eles o que o homem deve fazer? Não é necessário um arrependimento profundo, nem uma verdadeira ação interior da graça divina, nem lançar-se sobre o sangue de Cristo. Eles nunca nos falam sobre uma expiação completa que já foi realizada. Eles têm, de fato, uma vaga noção de expiação, de que Cristo morreu apenas por uma questão de formalidade para satisfazer a justiça; mas, quanto a qualquer remoção literal de nossos pecados e ao sofrimento da pena real por nós, eles não consideram que a lei de Deus exija tal coisa. Suponho que não, pois nunca os ouvi afirmar a satisfação positiva e a substituição de nosso Senhor Jesus Cristo. Mas, sem isso, como podemos eliminar o poder do pecado?

O poder do pecado está na lei, em primeiro lugar, neste aspecto: sendo a lei espiritual, é totalmente impossível para nós vivermos sem pecado. Se a lei fosse meramente carnal e se referisse à carne; se se relacionasse simplesmente a ações abertas e evidentes, eu duvido, mesmo assim, que pudéssemos viver sem pecado; mas quando folheio os dez mandamentos e leio: “Não cobiçarás”, sei que isso se refere até mesmo ao desejo do meu coração. Diz-se: “Não cometerás adultério”; mas diz-se também que quem olhar para uma mulher com intenção lasciva já cometeu esse pecado. Portanto, não se trata apenas do ato, mas do pensamento; não é simplesmente a ação, mas a própria imaginação que constitui um pecado. Ora, pecador, como podes te livrar do pecado? Teus próprios pensamentos, os movimentos internos de tua mente, são crimes — isso é culpa e maldade desesperadora. Não há, agora, força no pecado? A lei não lhe conferiu poder? Não dotou a lei o pecado de tal poder que toda a tua força não pode esperar apagar a negra enormidade da tua transgressão?

Além disso, a lei confere força ao pecado neste aspecto — no sentido de que ela não abrandará nem um jota de suas exigências severas. Ela diz a todo homem que a transgride: “Não te perdoarei”. Você ouve pessoas falarem sobre a misericórdia de Deus. Ora, se elas não acreditam no evangelho, devem estar sob a lei; mas onde, na lei, lemos sobre misericórdia? Se vocês lerem os mandamentos do início ao fim, há uma maldição após eles, mas não há nenhuma disposição para o perdão. A própria lei não fala disso; ela troveja sem a menor mitigação: “A alma que pecar, essa morrerá”. Se algum de vocês deseja ser salvo pelas obras, lembre-se de que um único pecado arruinará sua justiça; um grão de poeira da escória desta terra arruinará a beleza daquela justiça perfeita que Deus exige de vocês. Se vocês quiserem ser salvos pelas obras, irmãos, devem ser tão santos quanto os anjos, devem ser tão puros e imaculados quanto Jesus; pois a lei exige perfeição, e nada menos do que isso; e Deus, com vingança implacável, castigará severamente todo homem que não puder apresentar a Ele uma obediência perfeita. Se eu não puder, ao me apresentar diante de Seu trono, alegar que possuo uma justiça perfeita, Deus dirá: “você não cumpriu as exigências da minha lei; afaste-se, maldito! Você pecou e deve morrer.” “Ah”, diz alguém, “será que algum dia poderemos ter uma justiça perfeita, então? Sim, falarei disso no terceiro ponto; graças a Cristo, que nos dá a vitória por meio de seu sangue e de sua justiça, que nos adorna como uma noiva com suas joias, assim como um marido enfeita sua esposa com ornamentos.

Mais uma vez: a lei dá força ao pecado pelo fato de que, por cada transgressão, ela exigirá uma punição. A lei nunca perdoa nem um centavo da dívida: ela diz: ‘Pecado — punição’. Eles estão ligados por correntes de diamante; estão atados e não podem ser separados. A lei não fala de pecado e misericórdia; a misericórdia vem no evangelho. A lei diz: “Pecado — morte; transgressão — castigo; pecado — inferno”. Assim estão eles ligados. Basta que eu peque uma vez, e poderei ir até aos pés da severa Justiça e, enquanto ela, com os olhos vendados, segura a balança, poderei dizer: “Ó Justiça, lembre-se de que já fui santo; lembre-se de que, em tal e tal ocasião, eu cumpri a lei.” “Sim”, diz a Justiça, “tudo o que te devo, tu receberás; não te punirei pelo que não fizeste; mas lembras-te deste crime, ó pecador?”, e ela coloca o peso pesado. O pecador treme e clama: “Mas não podes esquecer isso? Não queres descartá-lo?” “Não”, diz a Justiça, e ela coloca outro peso. “Pecador, lembras-te deste crime?” “Oh!”, diz o pecador, “não queres, por misericórdia...?” “Não terei misericórdia”, diz a Justiça; “A misericórdia tem seu próprio palácio, mas não tenho nada a ver com perdão aqui; a misericórdia pertence a Cristo. Se você quiser ser salvo pela Justiça, terá o que merece. Se vier até mim em busca de salvação, não permitirei que a misericórdia seja invocada para me ajudar; ela não é minha representante; estou aqui sozinha, sem ela.” E, mais uma vez, enquanto segura a balança, ela coloca nela outra iniquidade, outro crime, outra transgressão enorme; e, a cada vez, o homem implora e reza para que isso seja perdoado. Diz a Justiça: “Não, devo exigir a pena; jurei que o faria, e o farei. Consegues encontrar um substituto para ti mesmo? Se conseguires, aí está o único espaço que tenho para a misericórdia. Exigirei isso desse substituto, mas mesmo de suas mãos exigirei até o menor jota e til; não abaterei nada; sou a Justiça de Deus, severa e inabalável, não alterarei, não mitigarei a pena.” Ela ainda segura a balança. O apelo é em vão. “Nunca mudarei!”, ela clama; “traz-me o sangue, traz-me o preço em sua totalidade; conta-o, ou então, pecador, tu morrerás.”

Agora, meus amigos, pergunto-lhes: se considerarem a espiritualidade da lei, a perfeição que ela exige e sua severidade inabalável, estão preparados para tirar o aguilhão da morte de vossas próprias pessoas? Podem esperar vencer o pecado por vós mesmos? Vocês podem confiar que, por meio de algumas obras justas, ainda possam cancelar sua culpa? Se pensam assim, vão, ó tolos, vão! Ó loucos, vão! Trabalhem pela vossa própria salvação com temor e tremor, sem o Deus que opera em vós; vá, trançe sua corda de areia; vá, construa uma pirâmide de ar; vá, prepare uma casa de bolhas e pense que ela durará para sempre; mas saiba que será um sonho com um despertar terrível, pois, assim como um sonho quando alguém desperta, ele desprezará tanto a sua imagem quanto a sua justiça. “A força do pecado é a lei.”

Mas agora, por último, temos diante de nós a vitória da fé. O cristão é o único campeão capaz de derrotar o dragão da morte, e mesmo ele não pode fazê-lo por si mesmo; mas, quando o tiver feito, clamará: “Graças a Deus, que nos dá a vitória por meio de nosso Senhor Jesus Cristo.” Um momento, e mostrarei a vocês como o cristão pode encarar a morte com serenidade, pelos méritos de Jesus Cristo.

Primeiro, Cristo tirou o poder do pecado nesse aspecto, pois removeu a lei. Não estamos sob servidão, mas sob a graça. A lei não é nosso princípio orientador; a graça é que o é. Não me interpretem mal. O princípio de que devo fazer algo — ou seja, o princípio da lei: “faça, ou seja punido; faça, ou seja recompensado” — não é o motivo da vida do cristão; seu princípio é a graça: “Deus fez tanto por mim, o que devo fazer por Ele?” Não estamos sob a lei nesse sentido, mas sob a graça.

Então, Cristo removeu a lei nesse sentido, pois a satisfez completamente. A lei exige uma justiça perfeita; Cristo diz: “Lei, tu a tens; encontre falha em mim; eu sou o substituto do pecador; não cumpri os teus mandamentos? Em que ponto violei os teus estatutos?” “Venha cá, meu amado”, diz ele, e então clama à Justiça: “Encontre uma falha neste homem; coloquei minha túnica sobre ele; lavei-o no meu sangue; eu o purifiquei de seu pecado. Todo o passado se foi; quanto ao futuro, eu o assegurei pela santificação; quanto à pena, eu mesmo a suportei; com um único e tremendo gole de amor, eu bebi até a última gota da destruição daquele homem; suportado o que ele deveria ter sofrido; aguentei as agonias que ele deveria ter suportado. Justiça, não te satisfiz? Não disse eu na cruz, e tu não concordaste com isso: “Está consumado; está consumado”? Não fiz uma expiação tão completa que agora não há mais necessidade de aquele homem morrer e expiar sua culpa? Não completo eu a perfeita justiça desse pobre espírito, outrora condenado, mas agora justificado?” “Sim”, diz a Justiça, “estou plenamente satisfeita e, se possível, ainda mais contente do que se o pecador tivesse trazido uma justiça imaculada por conta própria.” E agora, o que diz o cristão depois disso? Com ousadia, ele chega aos reinos da morte e, ao entrar pelos portões, clama: “Quem acusará os escolhidos de Deus?” E, ao dizer isso, o dragão abaixa seu ferrão. Ele desce à sepultura; passa pelo lugar onde os demônios jazem acorrentados em grilhões de ferro; ele vê suas correntes e olha para dentro da masmorra onde habitam; e, ao passar pela porta da prisão, grita: “Quem acusará os escolhidos de Deus?” Eles rosnam e mordem suas correntes de ferro, e sibilam em segredo, mas não podem acusá-lo de nada. Agora veja-o subir às alturas. Ele se aproxima do céu de Deus, chega diante dos portões, e a Fé ainda grita triunfalmente: “Quem acusará os escolhidos de Deus?” E uma voz vem de dentro: “Não Cristo, pois ele morreu; não Deus, pois ele os justificou.” Recebida por Jesus, a Fé entra no céu e, mais uma vez, clama: “Quem, mesmo aqui entre os imaculados e resgatados, poderá acusar os eleitos de Deus?”“Agora a lei está satisfeita, o pecado se foi; e agora, certamente, não precisamos temer o aguilhão do dragão, mas podemos dizer, como Paulo fez, quando se elevou à majestade da poesia — uma poesia tão bela que o próprio Pope tomou emprestadas suas palavras, apenas invertendo as frases: ‘Ó morte, onde está a tua vitória? Ó morte, onde está o teu aguilhão?”

Se fosse necessário esta noite, eu poderia falar a vocês sobre a ressurreição, e poderia lhes dizer o quanto isso elimina o aguilhão da morte, mas vou me limitar ao simples fato de que o aguilhão da morte é o pecado, que a força do pecado é a lei, e que Cristo nos dá a vitória ao tirar o aguilhão e remover a força do pecado por meio de sua obediência perfeita.

E agora, senhores, quantos de vocês aqui têm alguma esperança de que Cristo Jesus tenha morrido por vocês? Estou sendo muito direto ao fazer, com a maior solenidade, esta pergunta a cada um de vocês, enquanto estou na presença de Deus nesta noite, para livrar minha consciência do sangue de vocês; enquanto estou aqui e apelo com toda a sinceridade de que este coração é capaz? Vocês estão preparados para morrer? Seus pecados foram perdoados? A lei foi satisfeita? Vocês conseguem contemplar o jorrar

do sangue de Cristo, redentor de almas,
com a certeza divina de que
Ele fez a sua paz com Deus?

Ó! Vocês podem agora colocar uma mão sobre o coração e a outra sobre a Bíblia, e dizer: “A palavra de Deus e eu estamos de acordo; o testemunho do Espírito aqui e o testemunho ali são um só. Renunciei aos meus pecados, abandonei minhas práticas malignas; abominei minha própria justiça; não confio em nada além das obras de Jesus; simplesmente dependo dele.

Nada trago em minhas mãos,
Simplesmente à tua cruz me agarro.”

Se assim for, caso morram onde estão — a morte repentina seria glória repentina.

Mas, meus ouvintes, devo ser fiel a vocês? Ou devo trair minha alma? Qual das duas opções será? Não há muitos aqui que, cada vez que o sino toca pela partida de uma alma, poderiam muito bem fazer a pergunta: “Estou preparado?”, e teriam de responder: “Não”. Não vou me tornar profeta esta noite; mas, se fosse correto eu dizer isso, temo que nem metade de vocês esteja preparada para morrer. Isso é verdade? Sim, que cada um se pergunte: “Estou preparado para encontrar meu Criador face a face?” Oh, fiquem em seus lugares e interroguem suas almas com essa pergunta solene. Que cada um se pergunte: “Estou preparado, caso seja chamado, para morrer?” Parece-me ouvir alguém dizer com confiança: “Sei que meu Redentor vive.” “Quem pensa que está firme, cuide-se para não cair.” Ouço outro dizer com voz trêmula—

Ah! verme culpado, fraco e indefeso,
Nos braços bondosos de Cristo eu me lanço;
Ele é minha força e minha justiça,
Meu Jesus e meu tudo.

Sim, palavras doces! Eu preferiria ter escrito esse único verso do que o “Paraíso Perdido” de Milton. É um retrato incomparável da verdadeira condição da alma crente. Mas ouço outro dizer: “Não vou responder a uma pergunta como essa. Hoje não vou ficar abatido. Pode estar um tempo sombrio lá fora hoje, mas não quero ficar melancólico.” Jovem, jovem, siga seu caminho. Deixa que teu coração te alegre nos dias da tua juventude; mas, apesar de tudo isso, o Senhor te levará a julgamento. O que farás, espírito descuidado, quando teus amigos te abandonarem, quando estiveres sozinho com Deus? Tu não gostas de ficar sozinho, jovem, agora, não é mesmo? Uma folha caindo já te assusta. Ficar sozinho por uma hora já te trará uma sensação insuportável de melancolia. Mas tu ficarás sozinho — e será uma solidão sombria — com Deus como inimigo! Como te sairás nas águas turbulentas do Jordão? O que farás quando Ele te tomar pela mão ao anoitecer e te pedir contas; quando Ele disser: “O que fizeste no início de teus dias? Como gastaste tua vida?” Quando ele te perguntar: “Onde estão os anos da tua maturidade?”, quando ele te questionar sobre os teus sábados desperdiçados e indagar como foram gastos os teus últimos anos, o que dirás então? Ficarás sem palavras, sem resposta. Oh, eu vos imploro, pelo amor que tendes a vós mesmos, tomem cuidado! Já agora, comecem a ponderar as questões solenes da vida eterna. Oh! Não digam: “Por que tanta seriedade? por que tanta pressa?” Senhores, se eu os visse deitados em suas camas e sua casa estivesse em chamas — o fogo poderia estar na parte de baixo da casa, e vocês poderiam dormir tranquilamente pelos próximos cinco minutos; mas, com todas as minhas forças, eu os arrancaria da cama, ou gritaria: “Acordem! Acordem! a chama está debaixo de você.” Assim, com alguns de vocês que estão dormindo sobre a boca do inferno, adormecidos sobre o abismo da perdição, não posso despertá-los? Não posso me afastar um pouco das regras clericais e falar com vocês como se fala a um amigo a quem se ama?

Ah! Se eu não os amasse, não precisaria estar aqui. É porque desejo conquistar suas almas e, se for possível, conquistar alguma honra para meu Mestre, que derramo assim meu coração diante de vocês. Pelo Senhor que vive, pecador, você está em uma única tábua sobre a boca do inferno, e essa tábua está podre. Você está pendurado sobre o abismo por uma corda solitária, e os fios dessa corda estão se rompendo. Você é como aquele homem da antiguidade, a quem Dionísio colocou à cabeceira da mesa; diante dele havia um banquete requintado, mas o homem não comeu, pois bem acima de sua cabeça havia uma espada suspensa por um fio de cabelo. Assim é você, pecador. Que tua taça esteja cheia, que teus prazeres sejam intensos, que tua alma esteja elevada; vês aquela espada? Da próxima vez que te sentares no teatro, olha para cima e vê aquela espada; da próxima vez que, em teus negócios, desprezares as regras do evangelho de Deus, olha para aquela espada. Mesmo que não a vejas, ela está lá. Mesmo agora, vocês podem ouvir Deus dizendo a Gabriel: “Gabriel, aquele homem está sentado em seu lugar no salão; ele está ouvindo, mas é como se não ouvisse; desembainhe tua lâmina; deixe a espada reluzente cortar aquele fio de cabelo; deixe a arma cair sobre ele e dividir sua alma e seu corpo.” Pare, ó Gabriel, pare! Poupe esse homem por mais um pouco. Dê-lhe mais uma hora, para que ele possa se arrepender. Oh, não deixe que ele morra. É verdade que ele está aqui há dez ou doze noites e tem ouvido sem derramar uma lágrima; mas pare, e talvez ele ainda possa se arrepender. Jesus apoia meu apelo e clama: “Poupe-o por mais um ano, até que eu cave ao redor dele e o adube; e, embora agora ele seja um peso para o solo, talvez ainda possa dar frutos, para que não seja cortado e lançado ao fogo.“Eu te agradeço, ó Deus; tu não o cortarás esta noite; mas amanhã pode ser seu último dia. Talvez vocês nunca vejam o sol nascer, embora tenham visto o pôr do sol. Prestem atenção. Ouçam a palavra do evangelho de Deus e partam com a bênção de Deus. “Todo aquele que crer no nome do Senhor Jesus Cristo será salvo.” “Quem crer e for batizado será salvo.” “Ele é capaz de salvar totalmente todos os que a ele se aproximam.” “Quem quer que venha a ele, ele de modo algum o rejeitará.” Que todos os que ouvem digam: “Venham; quem tiver sede, venha e beba da água da vida, gratuitamente.”