Sermão 3 | O Pecado da Descrença

Um homem sábio pode salvar uma cidade inteira; um homem bom pode ser o meio de segurança para milhares de outros. Os santos são “o sal da terra”, o meio de preservação dos ímpios. Sem os piedosos como conservante, a raça humana seria totalmente destruída. Na cidade de Samaria havia um homem justo — Eliseu, o servo do Senhor. A piedade estava completamente extinta na corte. O rei era um pecador da pior espécie; sua iniquidade era flagrante e infame. Jeorão seguiu os caminhos de seu pai Acabe e fez para si falsos deuses. O povo de Samaria havia caído como seu monarca: havia se desviado de Jeová; havia abandonado o Deus de Israel; não se lembravam da palavra de Jacó: “O Senhor, teu Deus, é um só Deus”; e, em idolatria perversa, se curvavam diante dos ídolos dos pagãos; por isso, o Senhor dos Exércitos permitiu que seus inimigos os oprimissem até que a maldição de Ebal se cumprisse nas ruas de Samaria, pois “a mulher delicada e frágil, que por delicadeza não ousava colocar a sola do pé no chão”, lançava um olhar maligno aos próprios filhos e devorava sua prole por causa da fome feroz (Dt 28:56-58). Nessa terrível situação extrema, o único homem santo foi o meio de salvação. O único grão de sal preservou a cidade inteira; o único guerreiro de Deus foi o meio de libertação de toda a multidão sitiada. Por causa de Eliseu, o Senhor enviou a promessa de que, no dia seguinte, alimentos que não podiam ser obtidos a qualquer preço estariam disponíveis pelo menor preço possível — bem nos portões de Samaria. Podemos imaginar a alegria da multidão quando, pela primeira vez, o vidente proferiu essa previsão. Eles sabiam que ele era um profeta do Senhor; ele possuía credenciais divinas; todas as suas profecias anteriores haviam se cumprido. Sabiam que ele era um homem enviado por Deus e que transmitia a mensagem de Jeová. Certamente os olhos do monarca brilhariam de alegria, e a multidão emaciada saltaria de júbilo diante da perspectiva de um alívio tão rápido da fome. “Amanhã”, gritariam eles, “amanhã nossa fome terá fim, e nos banquetearemos à vontade”.

No entanto, o senhor em quem o rei confiava expressou sua descrença. Não ouvimos dizer que algum do povo comum, dos plebeus, jamais tenha feito isso; mas um aristocrata o fez. É estranho que Deus raramente tenha escolhido os grandes homens deste mundo. Posições elevadas e fé em Cristo raramente se combinam bem. Esse grande homem disse: “Impossível!”, e, em um insulto ao profeta, acrescentou: “Se o Senhor abrisse janelas no céu, tal coisa poderia acontecer.” Seu pecado residia no fato de que, mesmo após repetidos sinais do ministério de Eliseu, ele ainda não acreditava nas garantias proferidas pelo profeta em nome de Deus. Ele havia, sem dúvida, testemunhado a maravilhosa derrota de Moabe; ficara surpreso com as notícias da ressurreição do filho da sunamita; sabia que Eliseu havia revelado os segredos de Ben-Hadade e cegado suas tropas saqueadoras; havia visto os exércitos da Síria serem atraídos para o coração de Samaria; e provavelmente conhecia a história da viúva, cujo óleo encheu todos os vasos e salvou seus filhos; de qualquer forma, a cura de Naamã era assunto comum na corte; e, no entanto, diante de todas essas evidências acumuladas, apesar de todas essas credenciais da missão do profeta, ele ainda duvidava e, de forma insultuosa, disse-lhe que o céu teria de se tornar uma janela aberta antes que a promessa pudesse ser cumprida. Então Deus pronunciou sua sentença pela boca do homem que acabara de proclamar a promessa: “Tu o verás com teus próprios olhos, mas não dele comerás”. E a providência — que sempre cumpre a profecia, assim como o papel recebe a impressão da matriz — destruiu o homem. Pisoteado nas ruas de Samaria, ele pereceu aos portões da cidade, contemplando a abundância, mas sem prová-la. Talvez seu comportamento fosse altivo e insultuoso para com o povo; ou ele tenha tentado conter a corrida ansiosa deles; ou, como diríamos, pode ter sido por mero acidente que ele foi esmagado até a morte; de modo que viu a profecia se cumprir, mas nunca viveu para desfrutá-la. No caso dele, ver era acreditar, mas não era desfrutar.

Nesta manhã, chamarei sua atenção para duas coisas — o pecado daquele homem e seu castigo. Talvez eu fale pouco sobre esse homem, já que detalhei as circunstâncias, mas discorrerei sobre o pecado da incredulidade e o castigo que dele decorre.

E, primeiro, o pecado.

Seu pecado foi a incredulidade. Ele duvidou da promessa de Deus. Nesse caso específico, a incredulidade assumiu a forma de uma dúvida quanto à veracidade divina ou de uma desconfiança no poder de Deus. Ou ele duvidou se Deus realmente quis dizer o que disse, ou se estava dentro do âmbito das possibilidades que Deus cumprisse sua promessa. A incredulidade tem mais fases do que a lua e mais cores do que o camaleão. As pessoas comuns dizem do diabo que ele é visto às vezes sob uma forma e às vezes sob outra. Tenho certeza de que isso se aplica ao primogênito de Satanás — a incredulidade, pois suas formas são inúmeras. Às vezes, vejo a descrença vestida como um anjo de luz. Ela se autodenomina humildade e diz: “Não quero ser presunçoso; não ouso pensar que Deus me perdoaria; sou um pecador muito grande”. Chamamos isso de humildade e agradecemos a Deus por nosso amigo estar em tão boa condição. Não agradeço a Deus por tal ilusão. É o diabo disfarçado de anjo de luz; afinal, é a incredulidade. Em outras ocasiões, detectamos a incredulidade na forma de uma dúvida quanto à imutabilidade de Deus: “O Senhor me amou, mas talvez Ele me rejeite amanhã. Ele me ajudou ontem, e confio na sombra de suas asas; mas talvez eu não receba ajuda na próxima aflição. Ele pode ter-me rejeitado; pode estar indiferente à sua aliança e esquecer-se de ser misericordioso.” Às vezes, essa infidelidade se manifesta na forma de uma dúvida quanto ao poder de Deus. Vemos todos os dias novas dificuldades, estamos envolvidos em uma teia de problemas e pensamos: “Certamente o Senhor não pode nos livrar”. Esforçamo-nos para nos livrar de nosso fardo e, ao perceber que não conseguimos, pensamos que o braço de Deus é tão curto quanto o nosso, e seu poder tão pequeno quanto a força humana. Uma forma terrível de descrença é aquela dúvida que impede os homens de se aproximarem de Cristo; que leva o pecador a desconfiar da capacidade de Cristo de salvá-lo, a duvidar da disposição de Jesus em aceitar um transgressor tão grande. Mas o mais hediondo de todos é o traidor, revelando sua verdadeira face, blasfemando contra Deus e negando loucamente sua existência. A infidelidade, o deísmo e o ateísmo são os frutos maduros dessa árvore perniciosa; são as erupções mais terríveis do vulcão da incredulidade. A descrença atingiu sua plena maturidade quando, abandonando a máscara e deixando de lado o disfarce, ela vagueia profanamente pela terra, proferindo o grito rebelde: “Não há Deus”, esforçando-se em vão para abalar o trono da divindade, levantando seu braço contra Jeová, e, em sua arrogância, gostaria de

Arrancar de suas mãos a balança e a vara,
Reavaliar sua justiça — ser o deus de Deus.

Então, verdadeiramente, a descrença atingiu sua plena perfeição, e é aí que você vê o que ela realmente é, pois a menor descrença é da mesma natureza que a maior.

Estou surpreso, e tenho certeza de que vocês também ficarão, quando lhes disser que existem algumas pessoas estranhas no mundo que não acreditam que a descrença seja um pecado. Pessoas estranhas, devo chamá-las, porque são firmes em sua fé em todos os outros aspectos; só que, para tornar os artigos de seu credo consistentes, como imaginam, negam que a descrença seja pecaminosa. Lembro-me de um jovem que se juntou a um grupo de amigos e pastores, que estavam discutindo se era pecado os homens não acreditarem no evangelho. Enquanto discutiam o assunto, ele disse: “Senhores, estou na presença de cristãos? Vocês acreditam na Bíblia, ou não?” Eles responderam: “Somos cristãos, é claro.” “Então”, disse ele, “a Escritura não diz: ‘... porque não creram em mim’?” E não é o pecado condenatório dos pecadores o fato de não crerem em Cristo?” Eu jamais teria imaginado que alguém pudesse ser tão temerário a ponto de ousar afirmar que “não é pecado para um pecador não crer em Cristo”. Achei que, por mais longe que quisessem levar suas opiniões, eles não diriam uma mentira para defender a verdade; e, na minha opinião, é exatamente isso que tais homens estão fazendo. A verdade é uma torre forte e nunca precisa ser reforçada com o erro. A Palavra de Deus resistirá a todas as artimanhas do homem.

Eu jamais inventaria um sofisma para provar que não é pecado, por parte dos ímpios, não crer, pois tenho certeza de que é, quando me é ensinado nas Escrituras que: “Esta é a condenação: que a luz veio ao mundo, e os homens amam mais as trevas do que a luz”, e quando leio: “Quem não crê já está condenado, porque não crê no Filho de Deus”, afirmo — e a Palavra o declara — que a incredulidade é um pecado. Certamente, para pessoas racionais e imparciais, não é necessário nenhum raciocínio para provar isso. Não é pecado uma criatura duvidar da palavra de seu Criador? Não é um crime e um insulto à Divindade que eu, um átomo, uma partícula de poeira, ouse negar suas palavras? Não é o cúmulo da arrogância e o extremo do orgulho para um filho de Adão dizer, mesmo em seu coração: “Deus, duvido de tua graça; Deus, duvido de teu amor; Deus, duvido de teu poder?” Oh! Senhores, acreditem em mim: se pudessem reunir todos os pecados em uma única massa — se pudessem pegar o assassinato, a blasfêmia, a luxúria, o adultério, a fornicação e tudo o que há de vil, e uni-los todos em um vasto globo de corrupção negra —, mesmo assim eles não se equiparariam ao pecado da descrença. Este é o pecado soberano, a quintessência da culpa; a mistura do veneno de todos os crimes; a borra do vinho de Gomorra; é o pecado A1, a obra-prima de Satanás, a obra principal do diabo.

Vou tentar, nesta manhã, por um breve momento, mostrar a natureza extremamente maligna do pecado da incredulidade.

E deixem-me dizer aqui que a incredulidade no cristão é da mesma natureza que a incredulidade no pecador. Não é o mesmo em seu desfecho final, pois será perdoado no cristão; sim, é perdoado: foi colocado sobre a cabeça do bode expiatório nos tempos antigos; foi apagado e expiado; mas é da mesma natureza pecaminosa. De fato, se pode haver um pecado mais hediondo do que a incredulidade de um pecador, esse pecado é a incredulidade de um santo. Para um santo duvidar da palavra de Deus — para um santo desconfiar de Deus após inúmeras manifestações de seu amor, após dez mil provas de sua misericórdia — isso ultrapassa tudo. Além disso, em um santo, a incredulidade é a raiz de outros pecados. Quando eu for perfeito na fé, serei perfeito em tudo o mais; eu sempre cumpriria o preceito se sempre acreditasse na promessa. Mas é porque minha fé é fraca que eu peco. Coloque-me em apuros, e se eu puder cruzar os braços e dizer: “Jehovah-Jireh, o Senhor proverá”, você não me verá recorrendo a meios errados para escapar disso. Mas deixe-me em angústia e dificuldade temporal; se eu desconfiar de Deus, o que acontecerá então? Talvez eu roube ou cometa um ato desonesto para escapar das mãos dos meus credores; ou, se for impedido de tal transgressão, posso mergulhar no excesso para afogar minhas ansiedades. Uma vez que a fé é tirada, as rédeas se rompem; e quem pode montar um corcel indomado sem rédeas nem freio? Como a carruagem do sol, com Faetonte como seu condutor, assim seríamos sem fé. A descrença é a mãe do vício; é a progenitora do pecado; e, portanto, digo que é um mal pestilento — um pecado supremo.

A lei e os terrores apenas endurecem,
Enquanto atuam sozinhos:
Mas a sensação de perdão conquistado com sangue
Dissolverá um coração de pedra.

Parece-me que a história do Calvário é suficiente para quebrar uma rocha. As rochas se partiram quando viram Jesus morrer. Parece-me que a tragédia do Gólgota é suficiente para fazer uma pedra de sílex jorrar lágrimas e para fazer o miserável mais endurecido chorar até que seus olhos se esvaziem em gotas de amor penitencial; mas, ainda assim, contamos isso a vocês e repetimos com frequência, mas quem chora por causa disso? Quem se importa com isso? Senhores, vocês estão sentados tão indiferentes como se isso não significasse nada para vocês. Oh! Contemplem e vejam todos vocês que passam por aqui. Não significa nada para vocês que Jesus tenha morrido? Vocês parecem dizer: “Não significa nada.” Qual é a razão? Porque há incredulidade entre vocês e a cruz. Se não houvesse aquele véu espesso entre vocês e os olhos do Salvador, seus olhares de amor os derreteriam. Mas a incredulidade é o pecado que impede o poder do evangelho de agir no pecador: e só quando o Espírito Santo destrói essa incredulidade — só quando o Espírito Santo rasga essa infidelidade e a derruba por completo — é que podemos ver o pecador vindo para depositar sua confiança em Jesus.

A fé promove todas as virtudes; a incredulidade mata todas elas. Milhares de orações foram sufocadas ainda em sua infância pela incredulidade. A incredulidade é culpada de infanticídio; ela assassinou muitas súplicas infantis; muitos cânticos de louvor que teriam engrossado o coro dos céus foram abafados por um murmúrio incrédulo; muitos empreendimentos nobres concebidos no coração foram arruinados antes mesmo de poderem surgir, pela descrença. Muitos homens teriam sido missionários; teriam se levantado e pregado o evangelho de seu Mestre com ousadia; mas tinham descrença. Basta tornar um gigante descrente para que ele se torne um anão. A fé é a cabeleira de Sansão do cristão; corte-a, e você poderá arrancar-lhe os olhos — e ele não poderá fazer nada.

E, oh! vocês não sabem que a descrença impediu Moisés e Arão de entrar em Canaã? Eles não honraram a Deus; bateram na rocha quando deveriam ter falado com ela. Eles duvidaram: e, por isso, o castigo recaiu sobre eles, de modo que não herdariam aquela boa terra, pela qual haviam suado e trabalhado.

Deixe-me levá-lo até onde Moisés e Arão habitaram — ao vasto e uivante deserto. Vamos caminhar por ali por um tempo; filhos do pé cansado, nos tornaremos como os beduínos errantes, percorreremos o deserto por um tempo. Ali jaz uma carcaça branqueada pelo sol; ali outra, e ali outra. O que significam esses ossos branqueados? O que são esses corpos — ali um homem, e ali uma mulher? O que são todos esses? Como esses cadáveres vieram parar aqui? Certamente algum grande acampamento deve ter sido exterminado aqui em uma única noite por uma tempestade ou por um derramamento de sangue. Ah; não, não. Esses ossos são os ossos de Israel; esses esqueletos são as antigas tribos de Jacó. Eles não puderam entrar por causa da incredulidade. Não confiaram em Deus. Os espiões disseram que não poderiam conquistar a terra. A incredulidade foi a causa de sua morte. Não foram os anaquins que destruíram Israel; não foi o deserto uivante que os devorou; não foi o Jordão que se mostrou uma barreira para Canaã; nem os heveus nem os jebuseus os mataram; foi somente a incredulidade que os impediu de entrar em Canaã. Que sentença terrível foi proferida contra Israel, após quarenta anos de peregrinação: eles não puderam entrar por causa da incredulidade!

Para não multiplicar os exemplos, lembre-se de Zacarias. Ele duvidou, e o anjo o deixou mudo. Sua boca foi fechada por causa da incredulidade. Mas, ah! Se você quiser ter a pior imagem dos efeitos da incredulidade — se quiser ver como Deus a puniu, devo levá-lo ao cerco de Jerusalém, aquele pior massacre que o tempo já testemunhou; quando os romanos arrasaram as muralhas até o chão e passaram todos os habitantes à espada, ou os venderam como escravos na praça do mercado. Você nunca leu sobre a destruição de Jerusalém por Tito? Você nunca se deparou com a tragédia de Masada, quando os judeus se apunhalaram uns aos outros em vez de cair nas mãos dos romanos? Vocês não sabem que, até hoje, o judeu vagueia pela terra como um errante, sem lar e sem pátria? Ele está separado, como um ramo é cortado da videira; e por quê? Por causa da incredulidade. Sempre que virem um judeu com um rosto triste e sombrio — sempre que o reconhecerem como um habitante de outra terra, caminhando como um exilado neste nosso país — sempre que o virem, parem e digam: “Ah! Foi a incredulidade que te levou a assassinar Cristo, e agora ela te transformou em um errante; e somente a fé — a fé no Nazareno crucificado — pode te trazer de volta à tua terra e restaurá-la à sua antiga grandeza.” A incredulidade, vejam bem, tem a marca de Caim na testa. Deus a odeia; Deus desferiu golpes severos contra ela; e Deus, por fim, a esmagará. A incredulidade desonra a Deus. Todos os outros crimes atingem o território de Deus; mas a incredulidade desferra um golpe contra a sua divindade, põe em dúvida a sua veracidade, nega a sua bondade, blasfema contra os seus atributos, difama o seu caráter; por isso, Deus, acima de tudo, odeia, em primeiro lugar e acima de tudo, a incredulidade, onde quer que ela esteja.

Isso nos leva agora a concluir com a punição.

“Tu o verás com os teus olhos, mas não o comerás.” Ouçam, incrédulos! Vocês ouviram esta manhã sobre o seu pecado; agora ouçam a sua sentença: “Vocês o verão com os seus olhos, mas não o comerão.” Isso acontece com frequência até mesmo com os próprios santos de Deus. Quando estão na incredulidade, eles veem a misericórdia com os próprios olhos, mas não se alimentam dela. Ora, há trigo nesta terra do Egito; mas há alguns santos de Deus que vêm aqui no sábado e dizem: “Não sei se o Senhor estará comigo ou não.” Alguns deles dizem: “Bem, o evangelho é pregado, mas não sei se terá sucesso.” Eles estão sempre duvidando e temendo. Ouçam o que dizem quando saem da capela: “Bem, você comeu bem esta manhã?” “Nada para mim.” Claro que não. Vocês podiam ver com os próprios olhos, mas não se alimentaram disso, porque não tinham fé. Se tivessem vindo com fé, teriam recebido um pedaço. Já encontrei cristãos que se tornaram tão críticos que, se toda a porção de carne que lhes cabe, na hora certa, não for cortada exatamente em pedaços quadrados e servida em um prato de porcelana requintado, eles não conseguem comer. Então, eles devem ficar sem comer; e terão que ficar sem comer até que recuperem o apetite. Passarão por alguma aflição, que agirá como o quinino neles: serão levados a comer por meio de um gosto amargo na boca; serão colocados na prisão por um ou dois dias até que o apetite retorne; e então ficarão felizes em comer a comida mais comum, em uma travessa bem simples, ou mesmo sem travessa alguma. Mas a verdadeira razão pela qual o povo de Deus não se alimenta sob um ministério do evangelho é porque não tem fé. Se vocês acreditassem, se ao menos ouvissem uma promessa, isso já seria o suficiente; se vocês ouvissem apenas uma coisa boa do púlpito, isso já seria alimento para a sua alma, pois não é a quantidade que ouvimos, mas a quantidade em que acreditamos, que nos faz bem — é aquilo que recebemos em nossos corações com fé verdadeira e viva que nos traz benefício.

Mas, deixem-me aplicar isso principalmente aos não convertidos. Muitas vezes eles veem grandes obras de Deus realizadas com seus próprios olhos, mas não se alimentam delas. Uma multidão de pessoas veio aqui esta manhã para ver com os próprios olhos, mas duvido que todas elas se alimentem. Os homens não podem se alimentar com os olhos, pois, se pudessem, a maioria estaria bem alimentada. E, espiritualmente, as pessoas não podem se alimentar simplesmente com os ouvidos, nem simplesmente olhando para o pregador; e assim descobrimos que a maioria de nossas congregações vem apenas para ver: “Ah, vamos ouvir o que esse tagarela tem a dizer, esse junco balançado pelo vento.” Mas elas não têm fé; elas vêm, e veem, e veem, e veem, e nunca se alimentam. Há alguém lá na frente que se converte; e alguém lá embaixo, que é chamado pela graça soberana; algum pobre pecador está chorando sob o peso de sua culpa sangrenta; outro está clamando por misericórdia a Deus; e outro está dizendo: “Tem misericórdia de mim, pecador.” Uma grande obra está acontecendo nesta capela, mas alguns de vocês não sabem nada sobre isso; não há obra acontecendo em seus corações, e por quê? Porque vocês acham que é impossível; vocês acham que Deus não está agindo. Ele não prometeu agir por vocês que não O honram. A incredulidade faz com que vocês fiquem sentados aqui em tempos de avivamento e de derramamento da graça de Deus, indiferentes, não chamados, não salvos.

Mas, senhores, o pior cumprimento dessa condenação ainda está por vir! O bom Whitefield costumava, às vezes, levantar ambas as mãos e gritar, como eu gostaria de poder gritar, mas minha voz me falha. “A ira que está por vir! A ira que está por vir!” Não é a ira atual que vocês devem temer, mas a ira que está por vir; e haverá uma condenação por vir, quando “vocês a verão com seus próprios olhos, mas não dela comerão”. Parece-me ver o último grande dia. A última hora do tempo bateu. Ouvi o sino tocar seu toque fúnebre — o tempo chegou ao fim, a eternidade é inaugurada; o mar está fervendo; as ondas estão iluminadas com um esplendor sobrenatural. Vejo um arco-íris — uma nuvem que passa, e nela há um trono, e nesse trono está sentado alguém semelhante ao Filho do Homem. Eu o conheço. Em sua mão, ele segura uma balança; bem diante dele, os livros — o livro da vida, o livro da morte, o livro da lembrança. Vejo seu esplendor e me regozijo com isso; contemplo sua aparência pomposa e sorrio de alegria por ele ter vindo para ser “admirado por todos os seus santos”. Mas ali está uma multidão de miseráveis, encolhidos de horror para se esconderem, e ainda assim olhando, pois seus olhos devem contemplar aquele a quem traspassaram; mas, quando olham, clamam: “Esconde-me da face”. Que face? “Rocha, esconde-me da face”. Que rosto? “O rosto de Jesus, o homem que morreu, mas agora veio para o julgamento.” Mas vocês não podem se esconder de sua face; vocês devem vê-la com seus próprios olhos: mas vocês não se sentarão à direita, vestidos com mantos de grandeza; e quando a procissão triunfal de Jesus nas nuvens chegar, vocês não marcharão nela; vocês a verão, mas não estarão lá. Oh! Parece-me ver isso agora: o poderoso Salvador em sua carruagem, cavalgando sobre o arco-íris rumo ao céu. Vejam como seus poderosos corcéis fazem o céu tremer enquanto ele os conduz morro acima em direção ao céu.

Uma comitiva vestida de branco segue atrás dele, e pelas rodas de sua carruagem ele arrasta o diabo, a morte e o inferno. Ouçam como eles batem palmas. Ouçam como eles gritam. “Tu subiste às alturas; tu levaste cativo o cativeiro.” Ouçam como entoam o canto solene: “Aleluia, o Senhor Deus onipotente reina.” Vejam o esplendor de sua aparência; observem a coroa em suas testas; vejam suas vestes brancas como a neve; observem o êxtase em seus rostos; ouçam como seu canto se eleva até o céu enquanto o Eterno se une a ele, dizendo: “Eu me alegrarei por eles com júbilo, me alegrarei por eles com cânticos, pois te desposo comigo em benignidade eterna.” Mas onde vocês estão durante todo esse tempo? Vocês podem vê-los lá em cima, mas onde estão vocês? Olham para isso com os olhos, mas não podem se deleitar nisso. O banquete nupcial está servido; os bons e antigos vinhos da eternidade estão abertos; eles se sentam para o banquete do rei; mas aí estão vocês, miseráveis e famintos, e não podem comer disso. Ah! Como vocês torcem as mãos. Se ao menos pudessem ter um pedacinho da mesa — se ao menos pudessem ser cães debaixo da mesa. Vocês serão cães no inferno, mas não cães no céu.

Mas, para concluir. Parece-me ver-te em algum lugar do inferno, amarrado a uma rocha, com o abutre do remorso roendo teu coração; e lá em cima está Lázaro no seio de Abraão. Levantas os olhos e vês quem é. “Aquele é o pobre homem que jazia no meu monte de esterco, e os cães lambiam suas feridas; lá está ele no céu, enquanto eu estou prostrado. Lázaro — sim, é Lázaro; e eu, que era rico no mundo do tempo, estou aqui no inferno. Pai Abraão, manda Lázaro, para que ele molhe a ponta do dedo na água, a fim de refrescar minha língua.” Mas não! Isso não pode ser; não pode ser. E enquanto você estiver ali deitado, se houver uma coisa no inferno pior do que outra, será ver os santos no céu. Ah, pensar em ver minha mãe no céu enquanto estou expulso! Ah, pecador, pense só: ver seu irmão no céu — aquele que foi embalado no mesmo berço e brincou sob o mesmo teto — e, no entanto, você está expulso. E, marido, lá está tua esposa no céu, e tu estás entre os condenados. E vejas, pai! Teu filho está diante do trono; e tu! Amaldiçoado por Deus e amaldiçoado pelos homens, estás no inferno. Oh, o pior dos infernos será ver nossos amigos no céu e a nós mesmos perdidos. Eu vos imploro, meus ouvintes, pela morte de Cristo — por sua agonia e suor sangrento — por sua cruz e paixão — por tudo o que é santo — por tudo o que é sagrado no céu e na terra — por tudo o que é solene no tempo ou na eternidade —por tudo o que há de horrível no inferno, ou de glorioso no céu — por aquele pensamento terrível, “para sempre” — eu vos imploro que levem essas coisas a sério e se lembrem de que, se estiverem condenados, será a incredulidade que os condenará. Se estiverem perdidos, será porque não creram em Cristo; e se perecerem, esta será a gota mais amarga de fel — o fato de não terem confiado no Salvador.